Yo también te soñé en la vigilia un sucedido.
Sucedió que tus manos eran hojas, hojas blancas de árboles inmensos que se escribían solas; mientras el viento de septiembre te atravesaba como a la tela de una sábana blanca secándose al sol las historias que te pasaban se iban quedando, y en el dorso de tus hojas se iban escribiendo con la sombra gris de las nervaduras. Eras un árbol inmenso y antiguo y sabio lleno de palabras, de palabras irremediablemente destinadas a caer y ser suelo, abono de mis pies que ya eran, recién ahí lo supe, raíces de un naranjo muy verde y muy naranja y muy abierto de brazos al sol de las cuatro y media.

Elefante

(...)
Un elefante azuloscuro que camina sobre un colchón de hojas delicadas, un elefante triste como sólo pueden estarlo los elefantes mira desde el fondo de sus ojos diminutos y húmedos, mira y me piensa escribiéndolo y más se le humedece lo que ve, y más delicadamente aplasta brotes hermosos, pisa con lenta solidez las hojas las vuelve polvo y sigue aplastándolo todo en silencio como una bailarina terrible...
Esto que pesa acá en el sentimiento, este paquidermo no sabe dejarme, ojalá buscara pasto nuevo o se fuera a morir a ese lugar de las metáforas cursis, allá donde van a morir los elefantes.




escuchar acá

Njósnavélin

La más hermosa canción cose en el aire azul de la madrugada, con perfecto pespunte celeste, su levísimo trazo errante. De las gotas, el cielo desprende íntimas señales, una guía para todos los vientos que el verano traerá, un llamado escondido que irá a lamer la sensualidad verde de la enredadera.
Cerrar los ojos es recuperar el territorio húmedo más allá de la memoria, donde las cosas no precisan de contornos.Todo está en su lugar, lleva su verdadero nombre, todo sonríe en su forma verdadera.
No se olvida el intenso perfume de lo amado, de lo perfecto en su volátil futilidad.
Ninguna felicidad se repite, todas son una novedad que olvida la anterior, que vuelve al origen con una cara nueva.



(escuchar acá)
http://www.youtube.com/watch?v=GkY6WfQE7H8

esquinas porteñas II

Cuando andás de viaje para adentro, los paisajes resultan en un reflejo invertido, convexo; pienso en una pecera vista desde el pez, en el viaje de las líneas desde la distorsión hacia lo nítido.
Esa esquina, vista desde adentro, es un país de extraños pasando hacia ningún lado, no sé que puerto esconde la ochava siguiente, de qué tristeza escapan calle arriba los que van con la cabeza gacha... las manos en los bolsillos esconderán qué diamante, qué papel arrugado, qué ultima palabra?
Extrañamente a salvo en mi cristal redondo, sonrío ante ese viento que doblega las ramas desnudas, ese viento que deja el barro del río en las banquinas, que remonta peces lentos, lentos, sobre el camino blanco que la luz del farol dibuja sobre el cielo de la calle.

onirico II

(sueño de feriado)

Voy a vedarte el pasaporte, está decidido. Tengo preparado este sello violeta y verde que dice Afuera, hay un esbirro de polainas muy azules con cara de mal cuento mirándote cruzado.
Veo una cola como de aeropuerto, todas mis amores de antes y después esperan con su bolsito a cuadros y ese aire de suficiencia asustada de antes de subirse a un avión.
De golpe vos a los gritos, que "me-quedo-no-me-voy-nada-a-mí-nadie-me-dice-lo-que tengo-que-hacer-de-acá-me-sacan-muerta!".
Mientras miro la rabieta pienso Otra vez, el esbirro prepara una bolsita de duende, mezcla polvitos hace la pócima y yo pienso que nada, que ya estamos grandes para estas cosas.

Salka

hacerme estallar desde el aire
como un globo lleno de colores.
salpicaduras en lugares tristes
nos llenan de ternura inexplicable.
buscaremos acaso el silencio de la noche
para justificarnos las palabras.

el arpegio desliza
la Estrella del Norte en un instante
llena el cielo del Sur de promesas abiertas
sobre la luz de un año que declina.
llorarás en un idioma incomprensible
que de tan bello no cabe en las palabras.

ánimo en la sombra del fantasma
la leve persistencia de una imagen
en el tiempo de los vivos
una letanía de adiós que no termina
jamás de despedirse.
nada que hacer, esta silueta vaporosa
es lo único que queda.



http://www.youtube.com/watch?v=MlM3I9D7vDU

todo lo que inventás en el silencio
este terciopelo verde bosque y esta luna.
hay un corazón de lobo en cada mano.
la tersura del agua es un espejo
un reflejo capaz de descubrirte
o de darte la forma de un deseo.

se llamará misterio eso que dice
lo que callan tus pasos?
aberturas y noches que se cierran
para dejarnos libres.
eso, y un perro que ladra anunciando la muerte,
un goteo de patios,
la luz de las costuras de la brea
en el asfalto.


la soledad en el nombre de las cosas
es su rasgo más dulce:
nadie dude de la palabra
glicina,
es la palabra más violeta
es el corazón del mundo de la hormiga.
puedo ver la palabra,
no es apenas su sonido,
es un mundo gestado entre los dientes.

todas las preguntas del mundo, I

.



los árboles, tiernos por costumbre
desorientados por las siete sin escarcha
no saben qué hacer con tanta copa:
alternan entre verde y amarillo,
esperan el otoño y, por ser ellos
abandonan alguna que otra hoja.
Que dulzura de ver !
humildes barcos pardos
derivando en el agua de un cordón
que repite la luz de los cristales.



(se llamará todavía El Sol esta luz transparencia ?
el reloj de la sangre será este arco en el cielo
que deshilacha nubes, desandares de trenes ?
cadencia apenas en el silencio de los parques, y los pájaros.
latiendo, pesan más estos dos brazos que caen.
suave, el color horizonte,
eso otro que atardece.)



todo lo que se cruza se manifiesta
son eso las esquinas,
los vértices de un mundo que se encuentra con otro
y lo hace pertenencia de sí mismo.
lo más inteligente entra en la audacia
de mirar a ojos llenos ese río de voces
encontrar el matiz más volátil de lo propio
y saludarse como un viejo conocido
después de un largo viaje.

El Durazno, I

que hermoso plan, viajar en un camión que llevó pinos, todo es un perfume, todo es de resina que se mete en los poros tapados de ciudad, que despeja la sangre embotada de calles, de repetir el ciclo terrible de los subtes y el metal, de las caras ajenas en un asiento de terciopelo falso, del ritual de la vaca y el matadero de la vida común.
Pero si es febrero, y viajas en un camión que va a las sierras, y tenés en las manos la sangre de un árbol y sentís el perfume del aire en la panza y viajás,y viajás,y viajás...

que cosa linda, Lisa

yo me quiero casar, y usted?

insomne, el borrador de mis párpados dibuja una palabra nueva que reposa sin nombre.
imagino el contorno de su forma, mientras pruebo su color sobre un fondo oscuro, la aprieto contra el paladar y con la lengua la desarmo, textura de un sabor particular.
un perfume de musgo que define una sombra así, como de bosque.
la dejo suelta, me quedo un paso atrás.
se da vuelta y me mira como un perro ansioso, a un paso de la cadena y de la libertad.
y yo ansío que escape, que se olvide de mí, que nunca vuelva, que se haga palabra de una vez por todas.
Para que venga el sueño a redimirme de esa, la única la oculta que ya no se decir.

las canciones I

(Crujen)




Crujen como cruje tu voz



Tu voz, un papel arrugado que olvidaste en la lluvia, mis manos que abriendo este papel endurecido lo renacen.
Tu voz crujiendo estira los brazos como un genio mínimo, gato que se despereza en mis oídos conmovidos, a punto de romper a llorar.




las hojas del otoño son copos de maíz en un plato gigante


no tengo ventanas, pero imagino o recuerdo un árbol imponente dejando unas hojas majestuosas, color de pez dorado u ojos de bestia, volando así, meciéndose hasta el suelo. En el suelo el pasto, y alguna piedra gris como esa nube que avanza, nave, desde el horizonte curvo, mujer, de las sierras verde inglés.




cada segundo para mí es egoísmo puro



me enrollo sobre mí, invento un trazo que va desde vos hasta mis dedos. De mis uñas, un hilo finísimo de tinta traza un extraño itinerario, el derrotero de mis pasiones, una línea celeste brillantísima sobre un azul inmenso y nocturno, que recuerda vagamente a mi forma.




voy a salir para buscarte, para buscarme



las obviedades de un juego de palabras se vuelven impredecibles cuando el estribillo nos define.
una calle lleva a otra calle que lleva a otra calle.
y al final siempre regresamos a la misma puerta, atardecidos salmones tristes buscando vida arriba un lugar donde llegar.

Esquinas porteñas I

Terrada y la vía. Una curva impensable, un recodo que rueda evitando el alambre tejido del caminito que corta hasta la plaza de la estación. Ahí crece un árbol viejo, un paraíso.
Desde mis primeras memorias en el barrio,cuando mi viejo me pasaba a buscar para llevarme al Tigre esos dos días de permiso paternal, la chapa del cartel que alguien clavó cruelmente,pavorosamente contra la carne verde e indefensa del tronco no deja de achicarse.
Una inmensa boca leñosa (la venganza del árbol) la va tragando y dejaba, ya ayer por la tarde, una línea azul finísima, desesperada, en el resquicio de la enorme sonrisa triunfal y constrictora de la madera viva.

te deshago y me miento
miguita de pan
crecés como una piedra
pesadísima
un asteroide
de metal helado
ardiendo.

los rituales paganos
del desapego
sacrificar un objeto banal
que alguna vez ungimos
con demasiado ardor

desterrar el acorde dominante
de tu nostalgia
exiliar de mis recuentos las horas de contarte
entre la multitud de lo que existe

pensarte en un avión,
una cama revuelta,
en una despedida de estación
pensarte en cualquier parte
que me excluya
dolorosamente.

sacarte para siempre
de todo lo que es mio o lo pretende,
olvidar con las manos y la lengua
con el olor del sexo, las axilas,

con la menta en el cantero,
hasta con el silencio
de la cabeza.

Princesa quiere matarme de tristeza.
Yo no la dejo, pero jode.
Y cómo.

el cartero (esas cosas que uno ama)

en la isla,el cartero
su bicicleta hermosa
de herrumbre,
aceitunas y pulpos
la cal en las paredes
de las casas colgando,
y el amor en la piel de los duraznos.

en su cerro el poeta
desmintiendo nostalgias
con tangos del Zorzal
en un sinfín de asuntos demasiado
enormes de medir
con las metáforas.

y como son las redes?
tristes,
las redes son tristes.


ella
desnuda era enorme y amarilla
y el amor
una pelotita blanca
inolvidable.

y

como todas las cosas
sobre todo si las cosas son hermosas
y de tan bellas no caben en el mundo
otros reclamos se llevaron lejos
las metáforas,los tangos, las ventanas.

(grande, ola grande)
desde la barca
(ola, pequeña)
desde la orilla.

y al final un papel
sólo un papel
el único poema
volando entre mil pies
que se escapaban.

se solicitan dadores de opinión de cualquier grupo

hace unos días recibí la buena nueva de poder participar en la lindísima edición que vendrá de Pliegues/Despliegues. Hasta ahi todo hermoso, alegría voladora en corchos de sidra y perversos deseos de budín con fruta abrillantada para festejar todo lo festejable, globos incluídos.
Pero hete aquí que debo seleccionar algunas de mis cositas para concretar en el fragoroso papelito volador y transoceánico,lo que para un individuo tímido e indeciso como yo reviste una grave dificultad.La elección de una cosa que se encuentra entre un surtido de otras cosas me parece casi un castigo.
Por ende, desde aquí hago un humilde llamado a la solidaridad y le pido a usted, señora/señor lectora/lector, tenga a bien sugerir que le parece más lindo más mejor. No me dió como para hacer una encuesta, tampoco es tan tremendo como el aumento del tomate (lo que si mereció todo tipo de censo) pero bueno, me puede ayudar.
desde ya muchas gracias, y no se sienta en la obligación. este es un pedido sin obligación de compra.

N, el indeciso.

el verdugo cursi (ejecución)

para olvidarte
te escribí en un papel cuadriculado
que guardo desde la escuela.

puse tu nombre entre la planta de jazmín
que prometí cuidar
dibujé los primeros rayos del amanecer
de aquella casa en ruinas

te deshice de arena y agua y piedra
borré los últimos ríos de enero
y en la rama de un pino,contra el cielo de Icho Cruz
te colgué de las manos.

y amorosamente, entre dos renglones grises
me dispuse a matarte
a fuerza de nombrarte los espacios en blanco
de borrar con la mano lo que escribí en los ojos
de dejarte sentada en ese andén
para siempre

o alejarme aquella noche como un muerto,
como una ahogado que se pierde
en el azul abisal
de su silencio,

su silencio y su noche
de la noche que es mar,
el mar más dulce.

rostro de actriz

hay una trampa en cada cosa que dices
y mariposas que no nos dejan ver más allá

(Xoel López "Deluxe")

foto con tren

entre esas fotos y yo
un tren,
un paisaje de juventud que apenas llega
un susurro audible en la distancia
más llena del oído,
una estación verde en pleno campo.

tal vez la mera ilusión del movimiento
o la fatalidad de un riel que no termina.

y esas florcitas mínimas,
redondas, amarillas, invencibles
sobre un paisaje huraño de pedregullo gris
ostentando su alegría lisa y llana,
inarrancable.


La materialización de los deseos,
o de sobre cómo
una flor de yuyo puede ser
más fuerte que los trenes
y el olvido.

una de Sigur

...bajar por el sendero. la luminaria verde del túnel de savia, la perfecta simetría de las hojas, y el mundo como un gran fractal, arriba y abajo, hacia dentro y hacia toda dirección, maravilloso.
mientras, reuniendo cada matiz de tierra,cada salvaje pétalo trepante, cada hongo y cada color de la luz en el fuelle latente de la vida que perfuma, que respira a través de los pulmones pero va mas allá, mucho más allá.
una sensación de Dios, una certeza. un estado mental que trasciende la mente.
eso que se llama a veces alma.


http://www.youtube.com/watch?v=_bqpvOJnT5s&feature=related



(a Teo,por Sigur y porque sí)

la casa del carpintero huele a uñas sucias
a recortes de vigas, a aserrín pisado.
tiene una mesa de dos patas flojas
y guiso de arroz cuando llovizna.

pero, en verano
una fragancia a monte que embelesa
y en la puerta
campanitas de bronce y un perro
colorado al sol.