había olor a torta de mandarina, hacía frío y el mate de peperina hasta me empezaba a gustar. en una hoja Canson pinté mi primera y última obra pictórica. Dos peces verdiazulinorosados entre unos trazos de agua casi imperceptible. De título: "Los peces del ingenio". Después los besos y la tarde del invierno en Bella Vista, con ese olor a quemado de los barios pobres y el viento entre las latas del baldío de la esquina.
Cuando sos muy joven pensás que eso del tiempo es un cuento de viejos, y la hermosura de un mundo al que recién le sacaste el envoltorio, un derecho divino.
ahora hace años que no escucho esa canción, y los inviernos me parecen una crueldad innecesaria.
y estas cosas que siempre vuelven a la hora del té.





http://www.youtube.com/watch?v=L9oOFKAVU-g

a veces un jardín secretamente vivo:

la intensísima vida de lo más diminuto
el arduo transitar de las lombrices
las osamentas de hoja,
arañitas tan finas que no existen
y valles, ramas, hondas marcas de lluvia
arena y tierra, cosas que se pudren
para volverse nuevas.

así sin pretensiones
así como un jardín secretamente vivo.

me gusta que seas así: sutil
como el roce de una pluma que no existe
más que en tu aliento
que es apenas el roce
de una pluma
que no existe.

true love waits

(Yo no vivo
Solo estoy matando el tiempo)

(Thom)

los sueños tienen ese delicado mecanismo de raros engranajes todos dados vuelta, mecánica contradictoria que funciona así, con sus leyes y sus excepciones, implacable funciona.
suelo soñar como anoche recuerdos de detalles mínimos, listas de asuntos pendientes olvidados hace años que vuelven prodigiosamente salvando aludes y descomposiciones temporales.
dar vueltas en la cama toda la noche porque me olvidé el cuestionario "Egipto y las religiones politeístas", pegar un salto al acordarse que la tortuga esta al sol y sin agua y es enero y mientras me fuí a la plaza a jugar a la pelota y encima me rompí la zapatilla, que dejé la pava en el fuego en la casa de :::: y que linda es cuando se enoja será esto el amor? ; mañana comprar aguaoxigenadaofffideosllevarcañamojarrerapreguntarporcarpaalfede del campamento de cuarto año ese que diluvió, que esta noche la Abuela Lina hizo habas a la cacerola y llamó un señor del banco para papá nosenomedijoquienera.
gracias al cielo también existe ese mosquito milagroso que nos devuelve al ahora mismo con tres sobrevuelos de oreja.
y yo, cada vez más convencido de las cualidades transmigratorias de los sueños y el inmenso poder místico de los mosquitos vulgares, me levanto cansado y me olvido de todo lo que tenía que hacer hoy.

Hoy lo único que quiero es una atardecer en Traslasierra. Meterme atrás de una loma, arrastrado por la quemazón suave de un sol que se incendia sobre sí mismo en bruma terrosa y transparente. En los lomos oscuros de esa bestia mineral que nunca parece dejar de moverse. Quiero todo el aire que es de piedra donde lo toca el río,y el olor de la piel tostada por la luz rabiosa de las cuatro de la tarde. Y volver cansado a la casa vieja, y dormir sin pensar entre los grillos eufóricos y el zumbido del universo, tan cerca esas estrellas que nos hacen pensar en un mar visto desde abajo.

la Princesa aparece, cíclica, como una calesita un poco mas mareada a cada vuelta. Me cuenta que para romper el estatismo de esta cruel vida cruenta, ella que se cree una cronopia un poco punk se acaba de rapar a cero. Bien recuerdo un día tan lejano ya de juvenil amor, ella llorando por el mundo y, a la mañana siguiente, su hermana con unas tijeras recortándole las angustias.
Princesa despliega como un Ave del Paraíso un poco venida a menos sus brillos satinados.
y dice creer que la sideral conexión que nos desconecta es una bendición. Yo digo (aunque no se lo diga) que me duele la asistencia terapéutica que candorosamente le regalo, estafado por mis buenas intenciones.