ya te maté mil veces

Eu já matei você mil vezes
E seu amor ainda me vem
Então me diga quantas vidas você tem.


( Pablito )

a veces voy por el recuerdo/como una vidalita/como una tardecita entre los molles/
en el arroyo, como el río en diciembre cuando ya no hay nadie
y todos los pajaros son míos.

a veces desando imagenes amadas como si fueran ciertas/y vuelve ese perfume a cosas nuevas/y ya no hay margen para el dolor/en la claridad de su inocencia.
a veces es diciembre nuevamente/y me busco en el gesto/y no me reconozco/
a veces tantas cosas que no puedo decir/con veintitantas letras/y digo con los ojos mientras miro/ desandarse la tarde desde una ventanilla

a veces tanto amor pudriéndose en las manos/como un juguete demasiado hermoso/ que nadie usa.

a veces voy por el recuerdo como una vidalita.
a veces voy por el recuerdo.
a veces voy.
a veces.

un dolor en los pies
una ansiedad de andar
un impulso, una carencia
que se cura viajando.
fuerza centrífuga concéntrica en sí misma.
lo que no ví me empuja
irremediablemente
hacia adelante
lo que nunca toqué me arde en las manos
olor de las mañanas que aún no desperté
y cielos transformando el tornasol
de una tarde perdida en los maizales.

hay más vientos que puntos cardinales:
tal posibilidad
me vuelve transitorio
no concibo raíces más que estacionarias
el todo es demasiado y yo soy poco
para la maravilla.

de vos
me llegan señales
diminutos pulsares, latidos.
un sonar
hace blanco
mucho más allá de los oídos
mucho más dentro.

de mí
una reactancia
una botella al cosmos
una hermosa manera de permanecer
allá donde quiero estar
cuando no esté.

un puente
un pespunte amarillo
en el espacio
una línea en el tiempo
un sendero de luz
hacia el silencio.

anarco irredimible, el amor o su ausencia se desprenden de una multitud de sentimientos
tan correctitos ellos, yendo al trabajo
convenientemente grises o pasteles
blancos los menos.

pero el amor es un flaquito en alpargatas con una catapulta de pintura
que se cree que es Dios y como tal
hace y deshace
culpable de todo el inconsciente,
soberbio en la estrechez de su paleta
maravillosa.

y digo...
quien le pone el cascabel al grifo
quien faena al amoroso minotauro
quien tiene corazón para prender la hoguera
de tan precioso hereje?

había olor a torta de mandarina, hacía frío y el mate de peperina hasta me empezaba a gustar. en una hoja Canson pinté mi primera y última obra pictórica. Dos peces verdiazulinorosados entre unos trazos de agua casi imperceptible. De título: "Los peces del ingenio". Después los besos y la tarde del invierno en Bella Vista, con ese olor a quemado de los barios pobres y el viento entre las latas del baldío de la esquina.
Cuando sos muy joven pensás que eso del tiempo es un cuento de viejos, y la hermosura de un mundo al que recién le sacaste el envoltorio, un derecho divino.
ahora hace años que no escucho esa canción, y los inviernos me parecen una crueldad innecesaria.
y estas cosas que siempre vuelven a la hora del té.





http://www.youtube.com/watch?v=L9oOFKAVU-g

a veces un jardín secretamente vivo:

la intensísima vida de lo más diminuto
el arduo transitar de las lombrices
las osamentas de hoja,
arañitas tan finas que no existen
y valles, ramas, hondas marcas de lluvia
arena y tierra, cosas que se pudren
para volverse nuevas.

así sin pretensiones
así como un jardín secretamente vivo.