anarco irredimible, el amor o su ausencia se desprenden de una multitud de sentimientos
tan correctitos ellos, yendo al trabajo
convenientemente grises o pasteles
blancos los menos.

pero el amor es un flaquito en alpargatas con una catapulta de pintura
que se cree que es Dios y como tal
hace y deshace
culpable de todo el inconsciente,
soberbio en la estrechez de su paleta
maravillosa.

y digo...
quien le pone el cascabel al grifo
quien faena al amoroso minotauro
quien tiene corazón para prender la hoguera
de tan precioso hereje?