esquinas porteñas II

Cuando andás de viaje para adentro, los paisajes resultan en un reflejo invertido, convexo; pienso en una pecera vista desde el pez, en el viaje de las líneas desde la distorsión hacia lo nítido.
Esa esquina, vista desde adentro, es un país de extraños pasando hacia ningún lado, no sé que puerto esconde la ochava siguiente, de qué tristeza escapan calle arriba los que van con la cabeza gacha... las manos en los bolsillos esconderán qué diamante, qué papel arrugado, qué ultima palabra?
Extrañamente a salvo en mi cristal redondo, sonrío ante ese viento que doblega las ramas desnudas, ese viento que deja el barro del río en las banquinas, que remonta peces lentos, lentos, sobre el camino blanco que la luz del farol dibuja sobre el cielo de la calle.

onirico II

(sueño de feriado)

Voy a vedarte el pasaporte, está decidido. Tengo preparado este sello violeta y verde que dice Afuera, hay un esbirro de polainas muy azules con cara de mal cuento mirándote cruzado.
Veo una cola como de aeropuerto, todas mis amores de antes y después esperan con su bolsito a cuadros y ese aire de suficiencia asustada de antes de subirse a un avión.
De golpe vos a los gritos, que "me-quedo-no-me-voy-nada-a-mí-nadie-me-dice-lo-que tengo-que-hacer-de-acá-me-sacan-muerta!".
Mientras miro la rabieta pienso Otra vez, el esbirro prepara una bolsita de duende, mezcla polvitos hace la pócima y yo pienso que nada, que ya estamos grandes para estas cosas.

Salka

hacerme estallar desde el aire
como un globo lleno de colores.
salpicaduras en lugares tristes
nos llenan de ternura inexplicable.
buscaremos acaso el silencio de la noche
para justificarnos las palabras.

el arpegio desliza
la Estrella del Norte en un instante
llena el cielo del Sur de promesas abiertas
sobre la luz de un año que declina.
llorarás en un idioma incomprensible
que de tan bello no cabe en las palabras.

ánimo en la sombra del fantasma
la leve persistencia de una imagen
en el tiempo de los vivos
una letanía de adiós que no termina
jamás de despedirse.
nada que hacer, esta silueta vaporosa
es lo único que queda.



http://www.youtube.com/watch?v=MlM3I9D7vDU

todo lo que inventás en el silencio
este terciopelo verde bosque y esta luna.
hay un corazón de lobo en cada mano.
la tersura del agua es un espejo
un reflejo capaz de descubrirte
o de darte la forma de un deseo.

se llamará misterio eso que dice
lo que callan tus pasos?
aberturas y noches que se cierran
para dejarnos libres.
eso, y un perro que ladra anunciando la muerte,
un goteo de patios,
la luz de las costuras de la brea
en el asfalto.


la soledad en el nombre de las cosas
es su rasgo más dulce:
nadie dude de la palabra
glicina,
es la palabra más violeta
es el corazón del mundo de la hormiga.
puedo ver la palabra,
no es apenas su sonido,
es un mundo gestado entre los dientes.

todas las preguntas del mundo, I

.



los árboles, tiernos por costumbre
desorientados por las siete sin escarcha
no saben qué hacer con tanta copa:
alternan entre verde y amarillo,
esperan el otoño y, por ser ellos
abandonan alguna que otra hoja.
Que dulzura de ver !
humildes barcos pardos
derivando en el agua de un cordón
que repite la luz de los cristales.



(se llamará todavía El Sol esta luz transparencia ?
el reloj de la sangre será este arco en el cielo
que deshilacha nubes, desandares de trenes ?
cadencia apenas en el silencio de los parques, y los pájaros.
latiendo, pesan más estos dos brazos que caen.
suave, el color horizonte,
eso otro que atardece.)



todo lo que se cruza se manifiesta
son eso las esquinas,
los vértices de un mundo que se encuentra con otro
y lo hace pertenencia de sí mismo.
lo más inteligente entra en la audacia
de mirar a ojos llenos ese río de voces
encontrar el matiz más volátil de lo propio
y saludarse como un viejo conocido
después de un largo viaje.

El Durazno, I

que hermoso plan, viajar en un camión que llevó pinos, todo es un perfume, todo es de resina que se mete en los poros tapados de ciudad, que despeja la sangre embotada de calles, de repetir el ciclo terrible de los subtes y el metal, de las caras ajenas en un asiento de terciopelo falso, del ritual de la vaca y el matadero de la vida común.
Pero si es febrero, y viajas en un camión que va a las sierras, y tenés en las manos la sangre de un árbol y sentís el perfume del aire en la panza y viajás,y viajás,y viajás...

que cosa linda, Lisa

yo me quiero casar, y usted?