en la calle hay un último sol de invierno entre las hojas de los paraísos. una viejita gana una carrera de resistencia con una bolsita de nailon blanca en la mano,y en la puerta del supermercado un chino gordo se mete un dedo en la nariz.
hay una chica hermosa apenas mujer con un perrito, y un repartidor en bicicleta que la mira con ojos de animal hambriento. hay un café con perfume a molienda y medialunas, y una camarera morena y triste como las de las canciones de Ismael Serrano.
y mas allá del semáforo hay otra calle,y otra esquina,y otra ciudad.
y la vida va, de semáforo en semáforo, mientras yo miro y me miro desde la ventanilla, como en una vieja pelicula en Cinemascope.

ejercicio de memoria

vos

vos y las hojas caen

hace exactamente tres años, escuchaba ese tema con la ventana cerrada, lloraba, comía poco, me levantaba para trabajar en el horno a leña, las masas y la levadura, volvía a casa con olor a humo , me tomaba el té de los inviernos fríos, me acostaba y soñaba siempre con lo mismo.
con lo irreversible.
estaba triste y mi tristeza tenía un nombre, direccíon y recuerdos minuciosos, crueldades en discos y papelitos,pelos encontrados en la almohada o en un abrigo. y tenía una casa con estrellas como ningunas. y hacía frío. y el horno. y la soledad. la soledad de verdad. y el fin de la inocencia.

y de nuevo vos,vos y las hojas caen esta noche.

habra sido levantarse temprano,o el frio en la nariz,o los gorriones mañaneros, pero hoy me desperte pensando que tenia que ir a la escuela.
mundos paralelos,que le dicen.

memoria profunda I

Hoy llovió como a veces llueve por estas latitudes rioplatenses.
En el noticiero,un cartógrafo explicaba el porqué de las inundaciones en determinados puntos -muy transitados por cierto- de la ciudad.
Comentaba que aunque se hicieran obras y mejoras,el agua seguiría acumulándose en los mismos lugares. Porque el agua busca el cauce de los arroyos y canales que todavía, clandestinos y negados, confinados al triste recorrido de una avenida, fluyen bajo el asfalto.
Linda metáfora,pensé, mientras mi guitarra volvía a esa vieja canción y la pava soplaba, y las últimas gotas se demoraban en la reja de la ventana.

En esta siesta de treintaypico grados,en esta ciudad que trato de recuperar,con esta cancion que quisiera haber escrito,como pienso en el río y los balcones y los sauces y la cascada y esos pasos nerviosos y la medianoche en la ruta mientras los arboles se hacen azules contra un cielo hermoso.
Como te extraño,antigua inocencia mia.

la palabra precisa

Profetas I


puedo ponerme cursi y decir
un éxodo de oscuras golondrinas
te morías por volver
febril como la carta de amor de un preso
cuando aprieta el frío.


si quieres probaré a crecer
te vas pensando en volver
si alguna vez fui bello y fui bueno
maldigo el no poder volvernos a esconder
sin ti no entiendo el despertar.


amor y golosinas,sueños perversos
los oasis son siempre espejismos
como el sol en la bahía,cuando el mar bebe su fuego
te seguiré hasta el final por la escalera del viento
nostalgia es el verbo que piensa en tu olor.



joaquín,juanito,pedro.

que los cumplas

hace unos días llamo a mi abuelo. Motivo: cumpleaños.
Yo vivo en Córdoba,hace muchos años. Él sigue en Buenos Aires en la misma casa.
Yo-!Nono! que hacés! felicidadeeeesssss!!!!
Él-Te acordaste! Cuando venís??!! (marcado acento calabrés)
Yo- No sé,es que el laburo,el pasaje,etc,blabla...
Él-Es que el sábado hacen un asadito,viste, y venian todo y por ahí...
Yo- Es que no tengo forma,lástima no haber sabido antes, porque que pin que pan...etc blablablá...
Él- Bueno,vení cuando vó quierá. Porque,cuando vos venís, cualquier día es una fiesta.

1,14 pesos,tenes cambio? no,si ,que sió...
Lagrimón.

soy un maricón